Ego Centr

щас вот что подумала... вот раньше как было: если есть писатель, то он сидит, пишет книгу, делает заметки на полях, сотни раз ее переписывает, рвет на части листы, сжигает, пишет заново... спустя какое-то время ее публикуют, или не публикуют, и творение так и остается лежать в черновиках. и, может, найдет признание через год, а может и через сто лет. да и много ли людей раньше писали книги?!
а сейчас что? любая бездарная певичка/модель/актриса обязательно должна написать книгу. что-нибудь "эдакое". то бишь, сзывает пару-тройку таких же бездарных журналистов желтопрессников, которые сообща создают произведение, потом это все редактируется, выбирается громкоговорящее (на их взгляд) название, продающая обложка (хрудь, как обязательная составляющая+шпильки, возможно, еще какой-то мужичок на заднем плане), далее устраивается шикарная презентация, где великая писательница в атласном платье улыбатся, принимает поздравления и раздает афтографы. далее таким макаром пишется еще парочка книг, а потом еще парочка... так абсолютно однотипным гуаном (ай м сорри) заполняются все книжные магазины.
как раньше жили, как тонко чувствовали! (с)
эдакий утренний крик души. накипело.